{"id":12555,"date":"2026-06-12T13:29:09","date_gmt":"2026-06-12T13:29:09","guid":{"rendered":"https:\/\/urbe.com.ar\/revista\/?p=12555"},"modified":"2026-06-12T13:30:22","modified_gmt":"2026-06-12T13:30:22","slug":"geografia-de-volver-a-casa","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/urbe.com.ar\/revista\/geografia-de-volver-a-casa\/","title":{"rendered":"Geograf\u00eda de volver a casa"},"content":{"rendered":"

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Victoria Pascualini<\/strong> | Al despedirse de Oxford, Mrs. Jones dijo algo que no se olvida: tambi\u00e9n es una aventura volver a casa. Este ensayo sigue esa frase hasta un pueblo en Santa Fe, un museo de la infancia ajena, una calesita oxidada con manubrios que ya no caben en las manos. La nostalgia que la autora cre\u00eda propia resulta ser, en parte, heredada.<\/p>\n

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Artificios<\/strong><\/p>\n

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Geograf\u00eda de volver a casa<\/h1>\n

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Ensayo sobre la nostalgia<\/strong><\/span><\/p>\n

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Al despedirse de Oxford, Mrs. Jones dijo algo que no se olvida: tambi\u00e9n es una aventura volver a casa. Este ensayo sigue esa frase hasta un pueblo en Santa Fe, un museo de la infancia ajena, una calesita oxidada con manubrios que ya no caben en las manos. La nostalgia que la autora cre\u00eda propia resulta ser, en parte, heredada.<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n

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Por Victoria Pascualini<\/strong>
12 de junio de 2026<\/span><\/p>\n

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<\/blockquote>\n

Mrs. Jones, luego de dejar su casa de Kidlington y llevarnos en su CLIO al colectivo, con el que ir\u00edamos hacia el aeropuerto, me dijo \u201c<\/span>It is also a journey to go back home<\/span><\/i>\u201d. Su traducci\u00f3n tosca: Tambi\u00e9n es una aventura volver a casa. La frase es de una poes\u00eda inesperada y efectiva. Devela luces y caminos que tomar en ese, por lo menos, melanc\u00f3lico trayecto: el del retorno.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

Despu\u00e9s de haber pasado tres semanas en su casa de Oxford, Inglaterra, nos despedimos de sus comidas calientes, de la ventana que se cubr\u00eda de escarcha por la ma\u00f1ana, de los pisos alfombrados, de su impronta de abuela. Ten\u00eda la certeza silenciosa de que no volver\u00edamos a verla, ni a ella, ni a su casa inglesa con <\/span>backyard<\/span><\/i>, ni a su perro Toto, cuyo nombre pronunciaba de una manera muy c\u00f3mica. De pocas cosas en esta vida una se despide sabiendo que no volver\u00e1n. Los ojos pueden intentar absorberlo todo, que el coraz\u00f3n te\u00f1ido de emoci\u00f3n se aferre al paisaje o al tacto, pero hay un l\u00edmite: la frontera entre lo inolvidable y aquello que no se retuvo y se dej\u00f3 atr\u00e1s -o que escapar\u00e1 de su b\u00f3veda m\u00e1s tarde-. En la escritura se habita ese borde. Como escribi\u00f3 Mar\u00eda Negroni \u201cSe va y viene de la amnesia\u201d.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

Partir generaba tristeza aunque extra\u00f1\u00e1ramos nuestros hogares. La distancia propone esa ambivalencia: un tironeo corporal, entre el continente antiguo, fabuloso y la ciudad donde crec\u00ed. <\/span>My hometown<\/span><\/i>, como mencionan en tantas canciones.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

Hay obras que se han ocupado de esta materia. Artistas que evocan con desesperaci\u00f3n o trabajosa sutileza el regreso a un lugar, a la infancia, al hogar, habitaci\u00f3n lejana y carnal de la que todos nos fuimos. Marc Chagall, el mayor exponente de arte jud\u00edo del \u00faltimo siglo, coloc\u00f3 a su pueblo natal (Vitebsk, Bielorusia) como protagonista absoluto de todas sus obras. Pint\u00f3 sus casas bajas, las vacas y cabras que andaban sueltas en los jardines, la Estrella de David en varios fondos, los inviernos en medio de esa llanura helada, sin litoral, sus calles blancas. \u00bfHabr\u00e1 sido un homenaje adrede? O la pulsi\u00f3n sola del cuerpo es inignorable, una electricidad ventosa que arrastra a la extra\u00f1aci\u00f3n del pasado. De una manera u otra, Chagall nunca olvid\u00f3 su ciudad y sus colores, tal vez para sobrellevar el abandono de su tierra, su triunfo en otras naciones, la nostalgia infinita del viajero.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Para Vicente Luy, su casa es un punto lejano, de acceso restringido, casi un asunto c\u00f3smico y de vac\u00edo corporal. Escribi\u00f3: \u201cS\u00e9 que no te hago un cumplido\/ al desear la muerte,\/ y supongo que mucho menos te honro;\/ pero la deseo\/ no como a una inyecci\u00f3n de lisalgil\/ como a una anestesia total\/ -si pudiera ser de acci\u00f3n un\/ poco m\u00e1s lenta mejor\/ quiero sentir c\u00f3mo me empiezo a ir\/ quiero ver si lloro\/ y la habitaci\u00f3n vac\u00eda\/ quiero volver a casa\u201d. En la misma recopilaci\u00f3n de sus poes\u00edas (<\/span>Escribir no es importante, <\/span><\/i>Caballo Negro Editora, 2020), est\u00e1 el poema que finaliza: \u201cas\u00ed que deme caf\u00e9, dijo mi mam\u00e1, totalmente borracha.\/ Yo estaba en brazos de su marido, y me enamor\u00e9 al instante.\/ Despu\u00e9s se fueron al cielo y todav\u00eda no bajan.\/ Tienen mi coraz\u00f3n.\/ De ah\u00ed cuelgo\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

La poeta Olga Orozco en la misma materia de pa\u00edses desintegrados y sogas que bajan de la noche, al pensar en su madre, escribi\u00f3: \u00abT\u00fa eras cuanto sab\u00eda de ese olvidado pa\u00eds de donde vine\u201d.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

La palabra <\/span>Casa <\/span><\/i>es un bestiario, la mayor de las antolog\u00edas, con escenas herradas sobre cada cuerpo y tambi\u00e9n un dispositivo puesto en el olvido, desplazado hacia un territorio envuelto en nieblas. No recuerdo la infancia pero tantas cosas confluyen de ella hacia m\u00ed.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

[\/et_pb_text][et_pb_image src=\u00bbhttps:\/\/urbe.com.ar\/revista\/wp-content\/uploads\/2026\/06\/X1.png\u00bb title_text=\u00bbX1″ align=\u00bbcenter\u00bb _builder_version=\u00bb4.27.6″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][\/et_pb_image][et_pb_code _builder_version=\u00bb4.25.2″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb text_orientation=\u00bbcenter\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb] \"Legislatura-1\" <\/a>[\/et_pb_code][et_pb_text admin_label=\u00bbParrafo 1″ _builder_version=\u00bb4.27.4″ text_font=\u00bbTitillium Web||||||||\u00bb text_text_color=\u00bb#000000″ text_font_size=\u00bb20px\u00bb text_line_height=\u00bb2em\u00bb custom_margin=\u00bb2%|0%|2%|0%|true|true\u00bb custom_padding=\u00bb||0px|0px||\u00bb text_font_size_tablet=\u00bb17px\u00bb text_font_size_phone=\u00bb16px\u00bb text_font_size_last_edited=\u00bbon|phone\u00bb locked=\u00bboff\u00bb inline_fonts=\u00bbRubik,Alkalami,Titillium Web\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb]<\/p>\n

Este texto comenz\u00f3 a escribirse atropellado sobre una pantalla, con la certeza de algo urgente -esta sensaci\u00f3n no dura demasiado, tiende a disolverse al levantar la cabeza y ver el mundo-. En televisi\u00f3n de cable, un martes por la noche, transmiten <\/span>Charlie y la F\u00e1brica de chocolate<\/span><\/i> (Tim Burton, 2005). La trama se centra en un ni\u00f1o, Charlie Bucket, la pobreza y dulzura de su familia, la improbabilidad, la ilusi\u00f3n. Pero la historia se trenza con la del t\u00e9trico chocolatero Willy Wonka. El filme avanza, alterna entre el presente y la terrible infancia del magnate, embebida en la magia oscura de Burton.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

La pel\u00edcula, hacia el final, desencastra la l\u00f3gica que ven\u00eda manejando. Presenta una escena corta, casi ignorable al distraerse, pero en su centro poderosa. La c\u00e1mara se aleja sobre la explanada blanca, aterriza el ascensor de cristal. Hombre y ni\u00f1o descienden, caminan en la nieve brillante y sucia hacia una casa inglesa con la chimenea encendida -el humo sobre el techo le da aspecto de f\u00e1brica-. Entran y el padre de Willy Wonka, ortodoncista, los recibe, examina la boca del hombre y le tomar\u00e1 unos momentos reconocer a su hijo. La c\u00e1mara recorre las paredes de la sala, cubiertas por papeles de diario enmarcados que hablan de la f\u00e1brica de chocolate, cuadernos sobre la mesa que guardan m\u00e1s recortes (\u201c<\/span>Wonka opens largest chocolate factory\u201d; \u201cChocolate genius hits big time\u201d; \u201cYouth leads the way in candy business\u201d<\/span><\/i>). Observa los dientes de la boca abierta y reconoce esos molares, porque hay cosas que nunca cambian. El encuentro est\u00e1 cargado de emoci\u00f3n y silencio. Se abrazan. El orgullo lejano y clandestino de uno, resentimientos viejos y desarraigo del otro.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

La creaci\u00f3n de la f\u00e1brica fue la revancha a una lucha antigua contra un padre que despreciaba las golosinas. Una navaja contra el cuello del tiempo. Alterando la frase de Ra\u00fal Zurita: \u201cToda venganza es urgente porque nos vamos a morir\u201d Aunque la original tambi\u00e9n ser\u00eda necesaria: \u201cTodo amor es urgente porque nos vamos a morir\u201d. Una joya bif\u00e1sica que aplica bien a la relaci\u00f3n atormentada de estos hombres, padre e hijo.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Tal vez, toda acci\u00f3n presente remite a un recoveco oscuro, y toda palabra dicha ahora presiona un bot\u00f3n que ilumina o aniquila en un territorio lejano. Siempre estamos pensando en algo m\u00e1s, siempre queremos impresionar o ajusticiar en una escena antigua. Como si el presente pudiera sacudir la casa del pasado, revocar los orificios por donde se escurr\u00eda lo importante, arropar a una criatura que lo necesite, cambiar el futuro que vendr\u00e1, que no se detiene.<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

\u201cHacen falta muchos viajes para volver al lugar del que nunca nos fuimos\u201d, escribi\u00f3 Mar\u00eda Negroni. La infancia es tan contempor\u00e1nea como el cielo o la rabia. Se escabulle del pasado, anida en nosotros, lo dulce y lo sangrante, todas sus alima\u00f1as.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

En un taller de literatura y psicoan\u00e1lisis, tuve una epifan\u00eda. Pensaba en mi obsesi\u00f3n con los viajes, el desarraigo, la migraci\u00f3n, la lejan\u00eda. Me estrell\u00e9 contra una idea: vengo de una familia oriunda de un pueblo en Santa Fe. Mis dos padres dejaron su casa de la infancia, viajaron a una ciudad ruidosa, a su boca de cemento, a su fantas\u00eda veloz. Me tuvieron en la capital federal. No tienen planes de regresar. De vez en cuando, arrojan a la superficie detalles y recuerdos, breves pasajes: un \u00e1lbum con papeles de cartas, la galer\u00eda del patio mojada, la hora de la siesta calurosa y el silencio mort\u00edfero, la m\u00e1quina para hacer pan, una jaula con p\u00e1jaros, el barro en el liceo militar, sus literas contiguas.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Las circunferencias que dejan en el agua son escasas pero n\u00edtidas, y yo las repito como un disco rayado, los f\u00f3siles de un idioma perdido, mi propia Atlantis.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/blockquote>\n

<\/span><\/p>\n

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Cada tanto viajamos para all\u00e1. El pueblo es mi museo. La evidencia de una vida alternativa a la frecuencia cocain\u00f3mana de la ciudad. Tiene partes detenidas en el tiempo, y peque\u00f1as identidades; sus bares m\u00e1s concurridos y el barrio m\u00e1s all\u00e1 de la v\u00eda del tren; el Club El c\u00edrculo donde se pasaban los veranos y una calesita en un local llamado Laguna. Se oxid\u00f3 pero sigue ah\u00ed, y mis manos ya no caben en los manubrios de sus figuras.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Camino por el pueblo con cautela, la desaparici\u00f3n es inminente. Al doblar en cada esquina encuentro restos de \u00e9pocas pasadas, fantasmas quietos, que golpean las construcciones modernas; terrenos bald\u00edos, la fachada de una casa sin nada detr\u00e1s; enredaderas y arbustos crecidos que desbordan de los techos y z\u00f3calos; casas chorizo que ocultan zaguanes y puertas cancel; patios internos con naturaleza helada; la Biblioteca Popular Bernardino Rivadavia, con poqu\u00edsimos visitantes, y los libros como objetos que esperan; la panader\u00eda 24 hs sobre calle San Mart\u00edn; la puerta baja que da al patio delantero de una casa. Siempre abierta. Antes hab\u00eda tiempo y otras cosas para tener un patio.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Y as\u00ed transcurri\u00f3 la vida, con una casa 400 km m\u00e1s all\u00e1. Festejamos cumplea\u00f1os dos veces, viaj\u00e1bamos para las fiestas. Navidad y a\u00f1o nuevo siempre ten\u00edan el sonido de la quinta sobre la ruta. La m\u00e1quina de karaoke que cay\u00f3 en desuso. Las pascuas en abril: huevos de chocolate escondidos entre las plantas o bajo la p\u00e9rgola. D\u00edas especiales: la lluvia torrencial, barcos de papel en el charco sin corriente, mi abuela y yo viendo c\u00f3mo se hund\u00edan; caminar sola una cuadra hasta el supermercado de la esquina, guardar el postre en una canasta chica, ensayar adultez en esa independencia; la nevada sin precedentes en Buenos Aires, pasado el primer lustro del siglo. Est\u00e1bamos lejos de ese monstruo que llamaban \u201cCapital\u201d. La transmitieron por cable, y nosotros salimos al patio de la casa a ver si ca\u00eda algo. O\u00edmos las historias de grandes y chicos maravillados al volver a la ciudad.<\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

Como una vida a dos orillas, sin certeza de realidad o uno m\u00e1s verdadero. Mi cuerpo: un ropero y dos recept\u00e1culos. Guardo las cosas que no <\/span><\/span>tienen nombre pero se trizan al caer. Me vuelvo una ge\u00f3grafa de la infancia, una cazadora de tesoros que se entierran entre el estern\u00f3n y la palabra <\/span>recuerdo<\/span><\/i>.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

La memoria entre las manos como nieve granulada. Y La nieve de ese 2007, que mis padres vieron por televisi\u00f3n, resguardados en la monoton\u00eda del pueblo. La calidez de esa casa, la certeza del coraz\u00f3n hacinado en el \u00fanico lugar que nunca volver\u00e1 a ser suyo.<\/span><\/p>\n

<\/blockquote>\n

<\/span><\/p>\n

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