{"id":12218,"date":"2026-03-12T14:49:28","date_gmt":"2026-03-12T14:49:28","guid":{"rendered":"https:\/\/urbe.com.ar\/revista\/?p=12218"},"modified":"2026-03-12T14:51:47","modified_gmt":"2026-03-12T14:51:47","slug":"sostener-el-corazon-entre-ausencia-y-razon","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/urbe.com.ar\/revista\/sostener-el-corazon-entre-ausencia-y-razon\/","title":{"rendered":"Sostener el coraz\u00f3n entre ausencia y raz\u00f3n"},"content":{"rendered":"

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Zul Bouchet<\/strong> | \u00bfQui\u00e9n no le tiene miedo a la muerte? A la propia, a la ajena: la ausencia es algo que tenemos siempre presente. Este ensayo bucea en ese temor y encuentra en algunos poetas y escritores herramientas para salir a flote.<\/p>\n

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Literatura<\/strong><\/p>\n

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Sostener el coraz\u00f3n entre ausencia y raz\u00f3n<\/h1>\n

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\u00bfQui\u00e9n no le tiene miedo a la muerte? A la propia, a la ajena: la ausencia es algo que tenemos siempre presente. Este ensayo bucea en ese temor y encuentra en algunos poetas y escritores herramientas para salir a flote.<\/span><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n

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Por Zul Bouchet<\/strong>
13 de marzo de 2026<\/span><\/p>\n

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<\/blockquote>\n

Hasta quien espera la muerte, le tiene miedo cuando se acerca. Nombrarla incomoda, saberla presente intimida. Sin embargo, me atrae todav\u00eda la idea de querer comprender sus peripecias en esa b\u00fasqueda desenfrenada de que no duela como suele doler. <\/span>Desde siempre, el deseo, la escritura y la muerte son para m\u00ed intercambiables<\/span><\/i>, sosten\u00eda Ernaux. Cu\u00e1nto m\u00e1s preguntas hago, menos respuestas tengo.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

Ahora pienso que el miedo no es a la muerte en s\u00ed, m\u00e1s bien, es a las p\u00e9rdidas que representa. A lo que se va deshilachando con el pasar de los a\u00f1os, como la antesala que advierte que est\u00e1 cerca el caj\u00f3n. Bonnet dec\u00eda que <\/span>los hechos acorralan las palabras<\/span><\/i>, en ese acorralamiento, creo entender que la p\u00e9rdida se vuelve insoportable porque no encontramos ni una frase suficiente para nombrarla. Todo se va volviendo tenue: la memoria, los gestos, lo dicho..\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/i><\/span><\/p>\n

Envejecer es aprender a perder<\/span><\/i>, afirma De Vigan. Perder el cuerpo, la vista, el equilibrio, todo aquello que se crey\u00f3 firme, la ca\u00edda de todo lo que alguna vez sostuvo. Algo se termina por ende hay que readaptar, reorganizar, apa\u00f1\u00e1rselas. Una pedagog\u00eda de la renuncia, aunque no siempre existe algo posible de ser reorganizado. Ah\u00ed no queda m\u00e1s que el gesto humilde que ella describe como:<\/span> sentarse junto al vac\u00edo y sostenerlo de la mano.\u00a0<\/span><\/i><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

El cup\u00f3n vale para lo propio pero tambi\u00e9n para lo ajeno. Las p\u00e9rdidas de un otro, representan el fin de una vivencia compartida. Muere un lenguaje, dicen. Como cuando se termina un amor. Claramente Montero ha sido m\u00e1s espec\u00edfica: <\/span>Cuando un muerto se va, se lleva consigo su mundo. El sentido de su mundo. Su ropa deja de tener utilidad. Ese abrigo que le quedaba tan bien y que tanto le gustaba ahora no es m\u00e1s que un trapo absurdamente colgado de una percha. Sus objetos enmudecen: ahora ya nadie sabe qu\u00e9 significaba esa taza de porcelana con la que siempre tomaba el t\u00e9, cu\u00e1ndo la adquiri\u00f3, qu\u00e9 le recordaba. O esa peque\u00f1a piedra pulida que siempre ten\u00eda junto al ordenador: de qu\u00e9 monte la cogi\u00f3, de qu\u00e9 r\u00edo, por qu\u00e9. Las cosas se vac\u00edan de historia y de esencia y se convierten en basuras. Los muertos nunca se van solos.<\/span><\/i>\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

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\u00bfC\u00f3mo no va a asustar la muerte ajena? Si se lleva una mirada sobre nosotros, una versi\u00f3n nuestra termina en el mismo instante que un coraz\u00f3n deja de latir. Hay un sentido compartido que por m\u00e1s que se explique, no se recupera. El que diga que no le asusta un poco, est\u00e1 mintiendo.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Y con eso, me encontr\u00e9 con una p\u00e9rdida m\u00e1s silenciosa, o menos deseosa de ser escuchada. Que evoca la despedida a aquellos que quisimos o cre\u00edmos que deb\u00edamos ser. Existe una b\u00fasqueda invisible que opera d\u00eda tras d\u00eda -me juego el pellejo a decir que en todos aunque muchos no lo quieran reconocer-, que tiene que ver con querer dejar algo, un recuerdo, una risa, un objeto, un sentir. Algo que haga que otro nos extra\u00f1e o nos nombre, cuando f\u00edsicamente seamos polvo.<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Vivimos atados a la sospecha de que existir no es suficiente, parece necesario tener que justificar esa existencia. Aterra no ser lo suficientemente brillante, pasar demasiado desapercibido, quedarse con los sue\u00f1os siempre por la mitad. Y en esa desesperaci\u00f3n por no desaparecer, terminamos exigiendonos m\u00e1s de lo que las vidas pueden sostener.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

La mediocridad es algo que pocos quieren asumir, el miedo a ser un mediocre es a veces hasta mayor al temor por la muerte misma. Cuando en realidad, como dice Kohan: <\/span>habitar la fragilidad es mucho m\u00e1s emancipatorio que pretenderse empoderado<\/span><\/i>. Aceptar que no se puede, que no alcanza, que la pileta no siempre se llena, no es perder sino darle fuerza al vivir. Hago lo que puedo, a mi me alcanza. Deber\u00eda ser suficiente, pero la pregunta de \u00bfque le dejo a los otros? tiene un repique insistente.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Capaz que a medida que uno va envejeciendo, va reconoci\u00e9ndose mediocre con m\u00e1s gusto. No es necesario que algo quede, si al final, nunca seremos m\u00e1s que los presentes que tenemos. Lo \u00fanico que no se diluye es el ahora, y esa premisa, alegra tanto como angustia. Lo pienso cada vez que escribo: sabiendo que no es suficiente, que puede no estar bien dicho, que llega tarde, que se entiende mal. Escribo asumiendo que no es destacable, aunque pueda dilucidar la b\u00fasqueda de perfectibilidad.\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

Y sin embargo, insistimos. Insisto. En la sospecha, como dice Dolina, de que las cosas nunca ser\u00e1n del todo buenas. Aparece ah\u00ed una fragilidad, que se para como una mediocridad amable, que enciende y da respiro.\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n

<\/blockquote>\n

<\/span><\/p>\n

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Quiz\u00e1s la p\u00e9rdida m\u00e1s grande no es la muerte, ni el deterioro inevitable, sino la renuncia a querer decir algo. La aceptaci\u00f3n de que las cosas se deben aprovechar mientras est\u00e1n. Otra vez, Dolina: <\/span>Vivo muy atormentado, pero, en el medio, bailo arriba de las mesas.<\/span><\/i><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

Aceptarse mediocre no deber\u00eda ser una derrota, sino un descanso, una bocanada de vida en medio del desgarramiento<\/span> dir\u00eda Barthes. La interrupci\u00f3n m\u00ednima de reconocerse humano, incapaz, insuficiente, a veces te acomoda. Vuelvo a remarcar(me): nunca escrib\u00ed bien. Pero todas esas veces que alguien respondi\u00f3 al alud de palabras con un \u201cme conmovi\u00f3\u201d, cada vez que una persona se sinti\u00f3 dentro del mensaje, emergi\u00f3 la compa\u00f1\u00eda. En gestos m\u00ednimos, uno descubre que no estaba tan solo, y es bastante reconfortante. Tanto como mirar los finales sin esperar actos de solemnidad.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

<\/span><\/span><\/p>\n

Muchas personas me conmueven, pero uno siempre cobra m\u00e1s fuerza. Si tuviera a Dolina en frente probablemente no le dir\u00eda m\u00e1s que gracias, a todas las carreras que perd\u00ed las pude explicar con sus palabras. Si alguien preguntara ahora si soy feliz, lo volver\u00eda a citar: <\/span>No. Soy mortal, me voy a morir. La vida es una tragedia. No soy feliz. Pero muchas veces estoy contento y creo que la vida es maravillosa.\u00a0<\/span><\/i><\/span><\/p>\n

<\/span><\/p>\n

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