Volver a verte<\/h1>[\/et_pb_text][et_pb_text admin_label=\u00bbParrafo 1″ _builder_version=\u00bb4.27.0″ text_font=\u00bbTitillium Web||||||||\u00bb text_text_color=\u00bb#000000″ text_font_size=\u00bb20px\u00bb text_line_height=\u00bb2em\u00bb custom_margin=\u00bb2%|0%|2%|0%|true|true\u00bb custom_padding=\u00bb||0px|||\u00bb text_font_size_tablet=\u00bb17px\u00bb text_font_size_phone=\u00bb16px\u00bb text_font_size_last_edited=\u00bbon|phone\u00bb locked=\u00bboff\u00bb inline_fonts=\u00bbRubik,Alkalami,Titillium Web\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb]\nJuan era un mono. M\u00e1s precisamente, un mono ca\u00ed. En 1969, fue trasladado de su provincia natal de Misiones hasta La Rioja, para formar parte de un experimento \u00fanico: el Proyecto BIO. Juan no pod\u00eda saber que su nuevo hogar era el Centro de Experimentaci\u00f3n y Lanzamiento de Proyectiles Autopropulsados. Tampoco que estaba por empezar otro viaje a un lugar mucho m\u00e1s lejano. Hoy, nos cuenta su historia.<\/div>\n<\/div>\n<\/div>[\/et_pb_text][et_pb_text _builder_version=\u00bb4.27.0″ text_font=\u00bbTitillium Web||||||||\u00bb text_text_color=\u00bb#000000″ text_font_size=\u00bb18px\u00bb header_text_align=\u00bbcenter\u00bb header_text_color=\u00bb#057E7E\u00bb header_font_size=\u00bb35px\u00bb text_orientation=\u00bbjustified\u00bb custom_margin=\u00bb2%|0%|2%|0%|true|true\u00bb custom_padding=\u00bb|||13px|false|false\u00bb border_color_left=\u00bb#F2AF46″ global_colors_info=\u00bb{}\u00bb]Por Augusto Villarreal<\/b>
25 de agosto de 2024<\/span><\/p>[\/et_pb_text][et_pb_image src=\u00bbhttps:\/\/urbe.com.ar\/revista\/wp-content\/uploads\/2024\/08\/banner-1.jpg\u00bb title_text=\u00bbbanner\u00bb disabled_on=\u00bboff|off|off\u00bb _builder_version=\u00bb4.27.0″ background_enable_image=\u00bboff\u00bb custom_margin=\u00bb5%|0%|5%|0%|true|true\u00bb custom_margin_tablet=\u00bb\u00bb custom_margin_phone=\u00bb6%|0%|6%|0%|true|true\u00bb custom_margin_last_edited=\u00bbon|phone\u00bb hover_enabled=\u00bb0″ global_colors_info=\u00bb{}\u00bb sticky_enabled=\u00bb0″][\/et_pb_image][\/et_pb_column][\/et_pb_row][et_pb_row column_structure=\u00bb1_2,1_2″ use_custom_gutter=\u00bbon\u00bb gutter_width=\u00bb1″ make_equal=\u00bbon\u00bb disabled_on=\u00bbon|off|off\u00bb _builder_version=\u00bb4.16″ background_color=\u00bb#ffffff\u00bb custom_margin=\u00bb||||false|false\u00bb custom_padding=\u00bb0px||0px|0%|false|false\u00bb locked=\u00bboff\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][et_pb_column type=\u00bb1_2″ _builder_version=\u00bb4.16″ background_color=\u00bb#ffffff\u00bb custom_css_main_element=\u00bbwidth: 60% !important;\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][\/et_pb_column][et_pb_column type=\u00bb1_2″ _builder_version=\u00bb4.16″ custom_css_main_element=\u00bb||width: 40% !important;||margin: auto;||display: flex;||flex-direction: column;||justify-content: center;\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][et_pb_code _builder_version=\u00bb4.16″ text_orientation=\u00bbcenter\u00bb module_alignment=\u00bbcenter\u00bb custom_margin=\u00bb2%||2%||true|false\u00bb custom_padding=\u00bb|6.7%||6.7%|false|true\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb]<\/a><\/a><\/a><\/a><\/a><\/div><\/div>[\/et_pb_code][\/et_pb_column][\/et_pb_row][et_pb_row use_custom_gutter=\u00bbon\u00bb gutter_width=\u00bb1″ make_equal=\u00bbon\u00bb disabled_on=\u00bboff|on|on\u00bb _builder_version=\u00bb4.16″ background_color=\u00bb#ffffff\u00bb custom_margin=\u00bb||||false|false\u00bb custom_padding=\u00bb0px||0px|0%|false|false\u00bb locked=\u00bboff\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][et_pb_column type=\u00bb4_4″ _builder_version=\u00bb4.16″ background_color=\u00bb#ffffff\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][et_pb_code disabled_on=\u00bboff|off|off\u00bb _builder_version=\u00bb4.16″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb text_orientation=\u00bbcenter\u00bb width=\u00bb100%\u00bb width_tablet=\u00bb\u00bb width_phone=\u00bb100%\u00bb width_last_edited=\u00bbon|phone\u00bb max_width=\u00bb100%\u00bb max_width_tablet=\u00bb\u00bb max_width_phone=\u00bb\u00bb max_width_last_edited=\u00bbon|tablet\u00bb module_alignment=\u00bbright\u00bb custom_margin_tablet=\u00bb\u00bb custom_margin_phone=\u00bb\u00bb custom_margin_last_edited=\u00bbon|phone\u00bb module_alignment_tablet=\u00bb\u00bb module_alignment_phone=\u00bbcenter\u00bb module_alignment_last_edited=\u00bbon|desktop\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb]<\/a><\/a><\/a><\/a><\/a><\/div><\/div>[\/et_pb_code][\/et_pb_column][\/et_pb_row][et_pb_row _builder_version=\u00bb4.25.1″ background_color=\u00bb#ffffff\u00bb width=\u00bb100%\u00bb custom_padding=\u00bb0px||3px|0px||\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][et_pb_column type=\u00bb4_4″ _builder_version=\u00bb4.25.1″ global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][et_pb_text admin_label=\u00bbParrafo 1″ _builder_version=\u00bb4.27.0″ text_font=\u00bbTitillium Web||||||||\u00bb text_text_color=\u00bb#000000″ text_font_size=\u00bb20px\u00bb text_line_height=\u00bb2em\u00bb custom_margin=\u00bb2%|0%|2%|0%|true|true\u00bb custom_padding=\u00bb||0px|0px||\u00bb hover_enabled=\u00bb0″ text_font_size_tablet=\u00bb17px\u00bb text_font_size_phone=\u00bb16px\u00bb text_font_size_last_edited=\u00bbon|phone\u00bb locked=\u00bboff\u00bb inline_fonts=\u00bbRubik,Alkalami,Titillium Web\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb sticky_enabled=\u00bb0″]I<\/span><\/strong><\/p>\nLe gust\u00f3 siempre el fr\u00edo. El c\u00e1lido y ameno fr\u00edo misionero, que apacigua tardes infernales y mediod\u00edas de sed. Es en las noches, de viento apenas c\u00e1lido, de fresco revitalizante, donde todo cobra verdadero sentido. Los ciempi\u00e9s, las lib\u00e9lulas y los escarabajos salen de sus escondites, corren a buscar agua y alimento. Ah\u00ed sale \u00e9l, acompa\u00f1ado de su mejor amigo, a hacer lo propio. Cazan bichos con experiencia y elegancia, los acorralan contra los cedros y los atrapan r\u00e1pido, sin dejarlos respirar. No se juega con la comida, le ense\u00f1\u00f3 su madre, y \u00e9l nunca lo hace, pese a que su curiosidad le pide otra cosa. Ac\u00e1 venimos a comer, le dice a su mejor amigo. Su tarea era tan sencilla como necesaria. Le gusta guardar los mejores bichos para su madre, que de grande ya no salta entre las ramas de los guatamb\u00faes, mareada por ese v\u00e9rtigo raro y letal que se sufre con los a\u00f1os. Ella le agradece acariciando su cabeza peluda, pellizcando su lomo como cuando era cachorro, con un silencio sincero, amoroso. El ama esos silencios. Est\u00e1n con \u00e9l desde siempre, como los cedros, como los r\u00edos bajos, como los d\u00edas y las tardes. Tambi\u00e9n como el miedo a las jaulas y a los hombres de la noche que suelen dejar carne fresca y rica pero tramposa. Su mama le ense\u00f1o bien de chiquito a ignorarla. Los hombres no siempre son malos pero tampoco siempre buenos. \u00c9l lo sabe bien.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nPero esta noche no es como cualquier otra. Un silencio sospechoso atornilla los sauces y sus hojas deciden no cantar ninguna canci\u00f3n. Ellos, los bichos, la comida, pululan sin miedo ante la latente tensi\u00f3n que arrincona a todas las manadas de la jungla. Nadie caza ante el silencio. Pero \u00e9l tiene hambre, su madre tiene hambre, su mejor amigo tiene hambre. No es f\u00e1cil escuchar el rugir de sus est\u00f3magos, sentir la debilidad brotar de las entra\u00f1as, temer por la salud de su familia. As\u00ed supo que deb\u00eda salir. Contra las leyes de la jungla, cazaria. As\u00ed es \u00e9l, bravo, decidido.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nSigue los hilos de agua sobre la roja tierra misionera. Agua fresca que enfr\u00eda el a\u00fan tibio ambiente. Recorre su peque\u00f1o cauce acompa\u00f1ado de su inseguro amigo, que preferir\u00eda aguantar el hambre un d\u00eda m\u00e1s antes de caminar bajo este amenazante silencio. Pero sabe que primero est\u00e1 la lealtad. A su amigo, a los ojos de su madre, a la manada. Avanza seguro pero con un helado presagio en el pecho. As\u00ed marchan unas decenas de minutos hasta que, de pronto, la ven. La peque\u00f1a laguna donde desembocan todas las hilachas de agua. Bajo la blanca luna de febrero, brilla e ilumina el verde intenso de los cedros, cortado intermitentemente por el rosa claro de los lapachos. Se detienen unos segundos, maravillados. Sienten en sus pelos la brisa dulce que le roba un susurro t\u00edmido a las hojas. La belleza de la jungla les recuerda que es hermoso vivir. El movimiento peque\u00f1o pero intenso de los escarabajos y los mosquitos les recuerda porque est\u00e1n aqu\u00ed. Por hambre, por comida.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nSaben lo que hacen. Irrumpen r\u00e1pido en la calma nocturna que rodea el estanque. Cazan veloces, de zarpazos y bocanadas. Comen desesperados, esperando saciarse lo suficientemente r\u00e1pido como para poder acumular comida para la manada. Para su madre. No escuchan los pasos sigilosos que los rodean. En un trance laboral, pasan de comensales a cocineros y acumulan ara\u00f1as muertas en sus pu\u00f1os. Los bichos corren, desesperados. Ellos sienten la presencia humana que los observa desde las sombras de los sauces. \u00c9l y su amigo est\u00e1n felices. Lo sienten en sus lomos, en sus colas. La felicidad de apostar y ganar. De no saber lo que se avecina.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nUn estruendo. Luces. Luz enceguecedora. Ruido de pasos, de gritos, de corridas. Su instinto les pide correr, correr desesperados a cualquier parte, pero no pueden. Sienten manos fr\u00edas. Los aprietan con fuerza, con violencia. Los reducen. Temen, temen mucho. El terror los domina, no pueden moverse, solo pueden gritar. Gritan, gritan mucho. Sienten un pinchazo y un velo pesado sobre su cuerpo. Sienten sue\u00f1o, mucho sue\u00f1o. Se duerme, seguro de estar cerca de su mejor amigo. Seguro de que su madre se preguntar\u00e1 por \u00e9l. Que lindo seria verla de nuevo, piensa.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nII<\/span><\/strong><\/span><\/p>\nHace 6 meses que sue\u00f1a con la jungla. Pasa sus d\u00edas entre una jaula fea, chica, apretada y un patio feo, chico, apretado. Nada es como antes, como su jungla roja y verde. Todo es feo y violento. En el peque\u00f1o patio donde puede saltar hasta cansarse se siente observado, siente la mirada penetrante de hombres tras un vidrio reflectivo. Lo miden, lo calculan. Algunas veces solo, otras con su mejor amigo. Ambos est\u00e1n iguales. Comen bien, todos los d\u00edas. Es lo \u00fanico que les da fuerzas para seguir. Eso y el recuerdo de su manada, de su madre. Un d\u00eda lo sacan a un patio diferente, m\u00e1s grande. Un pasillo largo de \u00e1rboles, madera real con hojas de pl\u00e1stico. Una sirena le da \u00f3rdenes que no entiende, pero un poco intuye. Debe correr, saltar, cansarse. Lo sabe porque hace 6 meses no tiene tanto espacio a su disposici\u00f3n. Lo sabe porque, si no, \u00bfQu\u00e9 m\u00e1s podr\u00edan querer? Lo sabe y corre. Salta. Se agita, se cansa. Recorre un \u00f3valo de ida y vuelta constante. Salta entre las hojas de pl\u00e1stico y siente la madera en sus manos. Respira agitado, sonr\u00ede al sentir el picor de las astillas. Para, agotado. Una fuente de agua aparece a unos cent\u00edmetros, que no duda en usar para calmar su sed. Toma apurado, asustado de algo sin saber bien de que. Siente la misma sirena de nuevo. Una peque\u00f1a puerta de metal se abre. Por ella entra su mejor amigo, tambi\u00e9n apurado. Se saludan, se abrazan, se tocan. Sin decir nada sienten la alegr\u00eda mutua de verse, de saberse vivos. Chocan sus cabezas en silencio por unos segundos. Lloran, despacio, recordando la libertad. La sirena ruge de nuevo. Ambos saben lo que deben hacer. Toman agua. Apurados, pero esta vez juntos. Y corren. Corren, saltan, chill\u00e1n. Se chocan a prop\u00f3sito, se tiran, saltan de nuevo. Sienten el fuego de la vida en el pecho y lo respiran, lo saborean tranquilos. Transpiran, se cansan, paran. Agitados, se tiran al piso y miran el techo. Sonr\u00eden para sus adentros. Est\u00e1n felices, hoy, ahora, antes de volver a sus jaulas. Que lindo si pudieran volver a verse, piensan.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nDesde la blanca luz del laboratorio un hombre lo observa. Decenas de cient\u00edficos entran y salen todos los d\u00edas pero solo uno se queda hasta la noche, todos los d\u00edas, vi\u00e9ndolo en silencio. En su jaula, ahora tibia gracias a mantas y almohadas, \u00e9l le devuelve la mirada de reojo. De a poco pasan los d\u00edas, las semanas, los meses, y sus ojos comienzan a conocerse. Algunas veces son gestos, brillos fugaces que comparten en secreto. Otras son verdaderas miradas, profundas y lascivas, que se dan y devuelven mutuamente. De a poco se sienten, de a poco se conocen. El cient\u00edfico le habla, le cuenta cosas que \u00e9l no entiende, pero por primera vez desde la jungla, siente un aire fresco, familiar. El cient\u00edfico lo quiere. Le hace pensar en su manada. Algunas noches, en completo silencio, lo deja salir de la jaula. \u00c9l se porta bien, sale, se estira. Come las galletas que le da con calma, disfrutando cada mordida salada con la paciencia que nos ense\u00f1a a tener el encierro. Son amigos. El cient\u00edfico le dice, aunque \u00e9l no entiende:<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\n\u2014Juan, te llamas Juan. Sos mi juancito.<\/span><\/em><\/strong><\/p>\n<\/span><\/p>\nUn d\u00eda pasa algo. Lo despiertan r\u00e1pido, ruidosamente. El no se resiste, como siempre. Pero antes de sacarlo de su jaula le clavan una aguja en el lomo. Le duele el fr\u00edo acero quir\u00fargico. Chilla despacio pero de pronto siente sue\u00f1o, un sue\u00f1o pesado e insoportable que, desgraciadamente, ya conoce. Siente miedo pero entre las batas blancas, reconoce un brillo. Son los ojos del cient\u00edfico. De alguna forma, acepta lo que est\u00e1 por suceder.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nSe despierta en una c\u00e1psula chica, apretada, fea. Est\u00e1 atado a un asiento reclinable que le curva la espalda. C\u00f3modo, pero apretado. Tranquilo, pero asustado. Escucha una sirena que indica que algo est\u00e1 por pasar. Siente un motor prenderse, primero suena suave y luego ruge. La c\u00e1psula empieza a moverse. Gira, en c\u00edrculos que de a poco lo sacuden de su asiento. No entiende qu\u00e9 est\u00e1 pasando, pero sabe que debe atravesarlo. Aguantar, como hizo siempre. Aumenta la velocidad y siente la tensi\u00f3n en su piel. Lo impulsan en una peque\u00f1a sonda de 1 metro a 100 km por hora, probando los l\u00edmites de su organismo. Siente un mareo que lo hace desvanecerse, pero resiste. Con todas sus fuerzas. No se va a desmayar. En el punto m\u00e1ximo de velocidad viaja a 120km por hora. Su cuerpo vibra, su mente soporta el peso del mareo. El puede hacerlo. No lo sabe, pero \u00e9l puede. La velocidad baja r\u00e1pidamente. Se abre la sonda y los ojos del cient\u00edfico lo miran con alegr\u00eda. Le dicen sin palabras que ya est\u00e1, qu\u00e9 ha pasado la prueba. Siente calma, calor, dudas. En menos de media hora ya est\u00e1 totalmente recuperado de la prueba de velocidad. Esa noche le dan carne cocinada, bastante. Come feliz, despacio, sin apuro, mientras el cient\u00edfico lo mira. Dice, aunque \u00e9l no lo entiende.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\n\u2014Sos vos, Juancito. Vos lo vas a lograr.<\/span><\/strong><\/em><\/p>\n<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nIII<\/span><\/strong><\/p>\nPara \u00e9l, hoy es un d\u00eda como cualquier otro. Se despierta tranquilo en el patio interno y mira las hojas de pl\u00e1stico. Piensa en que le dar\u00e1n de comer hoy, hace varios d\u00edas que recibe comida de verdad, cocinada con cari\u00f1o. Pero hoy no es un d\u00eda como cualquier otro en La Rioja y algo est\u00e1 por pasar. \u00c9l lo intuye cuando ve las manos blancas del cient\u00edfico tom\u00e1ndolo con suavidad y siente, de nuevo, la jeringa en su lomo. Mientras se desvanece piensa en su madre, en su familia, en su amigo. Piensa en el d\u00eda de la c\u00e1psula. Teme lo que pasar\u00e1 cuando despierte.<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\nTodo es perfecto. Ni una sola nube tapa el intenso cielo riojano. Una suave brisa recorre la llanura, detenida s\u00f3lo por la gran quebrada que asoma a un par de kil\u00f3metros de la base. El cohete Canopus II hace su \u00faltima prueba de presi\u00f3n antes de estar listo para la misi\u00f3n. \u00c9l no sabe nada de esto cuando se despierta en el laboratorio de la base, vestido completamente y con varios sensores en todo su cuerpo. Una nueva aguja evita que se despierte del todo y lo deja en un extra\u00f1o estado de calma. Intuye que algo grande est\u00e1 por pasar, que deber\u00e1 atravesar una prueba. La espera ansioso, listo. Est\u00e1 listo. Algo dentro suyo se lo dice, se lo grita, aunque las circunstancias que lo rodean sean tan impenetrables como los barrotes de la que fue su jaula. Sale, por primera vez en casi 1 a\u00f1o, al exterior. Ve el cielo de nuevo. El fuerte celeste inmenso brilla en sus ojos, le calienta el coraz\u00f3n. Recuerda la noche misionera, recuerda su jungla, el brillo de la luna en los ojos de su madre. Recuerda todo el amor que sinti\u00f3 en su vida, piensa en la luz tenue y centelleante de las estrellas. Lo introducen en la misma c\u00e1psula donde ya estuvo una vez, pero esta vez m\u00e1s preparada, m\u00e1s acolchada, m\u00e1s grande. Respira agitado porque teme, siente duda ante lo que est\u00e1 por pasar. Pero el cient\u00edfico lo mira por unos largos minutos, como tratando de leer su mente. Intenta con todas sus fuerzas transmitirle calma, seguridad. Sabe que su Juancito est\u00e1 a minutos de ser el primer astronauta argentino. Sabe que va a ascender en este cohete a 82 kil\u00f3metros de altura, pasando por mucho el l\u00edmite de la estratosfera, dando informaci\u00f3n crucial para el programa espacial argentino. Pero sobre todo, sabe que esta importante misi\u00f3n va a poner en riesgo la vida de Juan. Que todo el esfuerzo se ha puesto en su supervivencia, pero que a la tragedia nunca le import\u00f3 la preparaci\u00f3n de los hombres. Ahora \u00e9l siente ansiedad y miedo. Pero conf\u00eda, con todo su coraz\u00f3n, que \u00e9l lo lograr\u00e1. Que \u00e9l naci\u00f3 para esto. Que har\u00e1 historia. Entre l\u00e1grimas, 10 minutos antes del lanzamiento, se prepara para cerrar la escotilla de la c\u00e1psula de Juan. Le dice, antes de hacerlo:<\/span><\/p>\n<\/span><\/p>\n\u2014Que lindo si te pudiera volver a ver, Juancito.<\/span><\/strong><\/em><\/p>\n<\/span><\/p>\nLuis Cueto, ingeniero del Proyecto BIO, antes del lanzamiento.<\/span><\/em><\/p>\n<\/span><\/em><\/p>\nDedicado a Juan, el primer astronauta argentino, el primero de los nuestros en acercarse a las estrellas. <\/span><\/em><\/strong>
A su memoria, su valent\u00eda y su historia, gracias por volvernos m\u00e1s grandes.<\/span><\/em><\/strong><\/p>\n<\/span><\/p>[\/et_pb_text][et_pb_code _builder_version=\u00bb4.25.2″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb text_orientation=\u00bbcenter\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb] ![\"Legislatura-1\"](\"https:\/\/i0.wp.com\/imgur.com\/rLjBjeU.png?w=1080&ssl=1\")
<\/a>[\/et_pb_code][et_pb_image src=\u00bbhttps:\/\/urbe.com.ar\/revista\/wp-content\/uploads\/2023\/05\/WhatsApp-Image-2023-03-13-at-16.37.45.jpeg\u00bb title_text=\u00bbWhatsApp Image 2023-03-13 at 16.37.45″ align=\u00bbcenter\u00bb _builder_version=\u00bb4.26.0″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb custom_margin=\u00bb3%||3%||true|false\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][\/et_pb_image][et_pb_text _builder_version=\u00bb4.27.0″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb text_font=\u00bbTitillium Web||||||||\u00bb text_text_color=\u00bb#272727″ background_color=\u00bb#f2f2f2″ custom_margin=\u00bb112px|||||\u00bb custom_padding=\u00bb14px|14px|14px|14px|true|true\u00bb hover_enabled=\u00bb0″ global_colors_info=\u00bb{}\u00bb sticky_enabled=\u00bb0″]Augusto Villarreal<\/strong><\/span><\/p>\n\u00bfTe gust\u00f3 la nota? Seguilo en sus redes 👇<\/p>\n
Por Augusto Villarreal<\/b> I<\/span><\/strong><\/p>\n Le gust\u00f3 siempre el fr\u00edo. El c\u00e1lido y ameno fr\u00edo misionero, que apacigua tardes infernales y mediod\u00edas de sed. Es en las noches, de viento apenas c\u00e1lido, de fresco revitalizante, donde todo cobra verdadero sentido. Los ciempi\u00e9s, las lib\u00e9lulas y los escarabajos salen de sus escondites, corren a buscar agua y alimento. Ah\u00ed sale \u00e9l, acompa\u00f1ado de su mejor amigo, a hacer lo propio. Cazan bichos con experiencia y elegancia, los acorralan contra los cedros y los atrapan r\u00e1pido, sin dejarlos respirar. No se juega con la comida, le ense\u00f1\u00f3 su madre, y \u00e9l nunca lo hace, pese a que su curiosidad le pide otra cosa. Ac\u00e1 venimos a comer, le dice a su mejor amigo. Su tarea era tan sencilla como necesaria. Le gusta guardar los mejores bichos para su madre, que de grande ya no salta entre las ramas de los guatamb\u00faes, mareada por ese v\u00e9rtigo raro y letal que se sufre con los a\u00f1os. Ella le agradece acariciando su cabeza peluda, pellizcando su lomo como cuando era cachorro, con un silencio sincero, amoroso. El ama esos silencios. Est\u00e1n con \u00e9l desde siempre, como los cedros, como los r\u00edos bajos, como los d\u00edas y las tardes. Tambi\u00e9n como el miedo a las jaulas y a los hombres de la noche que suelen dejar carne fresca y rica pero tramposa. Su mama le ense\u00f1o bien de chiquito a ignorarla. Los hombres no siempre son malos pero tampoco siempre buenos. \u00c9l lo sabe bien.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Pero esta noche no es como cualquier otra. Un silencio sospechoso atornilla los sauces y sus hojas deciden no cantar ninguna canci\u00f3n. Ellos, los bichos, la comida, pululan sin miedo ante la latente tensi\u00f3n que arrincona a todas las manadas de la jungla. Nadie caza ante el silencio. Pero \u00e9l tiene hambre, su madre tiene hambre, su mejor amigo tiene hambre. No es f\u00e1cil escuchar el rugir de sus est\u00f3magos, sentir la debilidad brotar de las entra\u00f1as, temer por la salud de su familia. As\u00ed supo que deb\u00eda salir. Contra las leyes de la jungla, cazaria. As\u00ed es \u00e9l, bravo, decidido.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Sigue los hilos de agua sobre la roja tierra misionera. Agua fresca que enfr\u00eda el a\u00fan tibio ambiente. Recorre su peque\u00f1o cauce acompa\u00f1ado de su inseguro amigo, que preferir\u00eda aguantar el hambre un d\u00eda m\u00e1s antes de caminar bajo este amenazante silencio. Pero sabe que primero est\u00e1 la lealtad. A su amigo, a los ojos de su madre, a la manada. Avanza seguro pero con un helado presagio en el pecho. As\u00ed marchan unas decenas de minutos hasta que, de pronto, la ven. La peque\u00f1a laguna donde desembocan todas las hilachas de agua. Bajo la blanca luna de febrero, brilla e ilumina el verde intenso de los cedros, cortado intermitentemente por el rosa claro de los lapachos. Se detienen unos segundos, maravillados. Sienten en sus pelos la brisa dulce que le roba un susurro t\u00edmido a las hojas. La belleza de la jungla les recuerda que es hermoso vivir. El movimiento peque\u00f1o pero intenso de los escarabajos y los mosquitos les recuerda porque est\u00e1n aqu\u00ed. Por hambre, por comida.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Saben lo que hacen. Irrumpen r\u00e1pido en la calma nocturna que rodea el estanque. Cazan veloces, de zarpazos y bocanadas. Comen desesperados, esperando saciarse lo suficientemente r\u00e1pido como para poder acumular comida para la manada. Para su madre. No escuchan los pasos sigilosos que los rodean. En un trance laboral, pasan de comensales a cocineros y acumulan ara\u00f1as muertas en sus pu\u00f1os. Los bichos corren, desesperados. Ellos sienten la presencia humana que los observa desde las sombras de los sauces. \u00c9l y su amigo est\u00e1n felices. Lo sienten en sus lomos, en sus colas. La felicidad de apostar y ganar. De no saber lo que se avecina.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Un estruendo. Luces. Luz enceguecedora. Ruido de pasos, de gritos, de corridas. Su instinto les pide correr, correr desesperados a cualquier parte, pero no pueden. Sienten manos fr\u00edas. Los aprietan con fuerza, con violencia. Los reducen. Temen, temen mucho. El terror los domina, no pueden moverse, solo pueden gritar. Gritan, gritan mucho. Sienten un pinchazo y un velo pesado sobre su cuerpo. Sienten sue\u00f1o, mucho sue\u00f1o. Se duerme, seguro de estar cerca de su mejor amigo. Seguro de que su madre se preguntar\u00e1 por \u00e9l. Que lindo seria verla de nuevo, piensa.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n II<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n Hace 6 meses que sue\u00f1a con la jungla. Pasa sus d\u00edas entre una jaula fea, chica, apretada y un patio feo, chico, apretado. Nada es como antes, como su jungla roja y verde. Todo es feo y violento. En el peque\u00f1o patio donde puede saltar hasta cansarse se siente observado, siente la mirada penetrante de hombres tras un vidrio reflectivo. Lo miden, lo calculan. Algunas veces solo, otras con su mejor amigo. Ambos est\u00e1n iguales. Comen bien, todos los d\u00edas. Es lo \u00fanico que les da fuerzas para seguir. Eso y el recuerdo de su manada, de su madre. Un d\u00eda lo sacan a un patio diferente, m\u00e1s grande. Un pasillo largo de \u00e1rboles, madera real con hojas de pl\u00e1stico. Una sirena le da \u00f3rdenes que no entiende, pero un poco intuye. Debe correr, saltar, cansarse. Lo sabe porque hace 6 meses no tiene tanto espacio a su disposici\u00f3n. Lo sabe porque, si no, \u00bfQu\u00e9 m\u00e1s podr\u00edan querer? Lo sabe y corre. Salta. Se agita, se cansa. Recorre un \u00f3valo de ida y vuelta constante. Salta entre las hojas de pl\u00e1stico y siente la madera en sus manos. Respira agitado, sonr\u00ede al sentir el picor de las astillas. Para, agotado. Una fuente de agua aparece a unos cent\u00edmetros, que no duda en usar para calmar su sed. Toma apurado, asustado de algo sin saber bien de que. Siente la misma sirena de nuevo. Una peque\u00f1a puerta de metal se abre. Por ella entra su mejor amigo, tambi\u00e9n apurado. Se saludan, se abrazan, se tocan. Sin decir nada sienten la alegr\u00eda mutua de verse, de saberse vivos. Chocan sus cabezas en silencio por unos segundos. Lloran, despacio, recordando la libertad. La sirena ruge de nuevo. Ambos saben lo que deben hacer. Toman agua. Apurados, pero esta vez juntos. Y corren. Corren, saltan, chill\u00e1n. Se chocan a prop\u00f3sito, se tiran, saltan de nuevo. Sienten el fuego de la vida en el pecho y lo respiran, lo saborean tranquilos. Transpiran, se cansan, paran. Agitados, se tiran al piso y miran el techo. Sonr\u00eden para sus adentros. Est\u00e1n felices, hoy, ahora, antes de volver a sus jaulas. Que lindo si pudieran volver a verse, piensan.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Desde la blanca luz del laboratorio un hombre lo observa. Decenas de cient\u00edficos entran y salen todos los d\u00edas pero solo uno se queda hasta la noche, todos los d\u00edas, vi\u00e9ndolo en silencio. En su jaula, ahora tibia gracias a mantas y almohadas, \u00e9l le devuelve la mirada de reojo. De a poco pasan los d\u00edas, las semanas, los meses, y sus ojos comienzan a conocerse. Algunas veces son gestos, brillos fugaces que comparten en secreto. Otras son verdaderas miradas, profundas y lascivas, que se dan y devuelven mutuamente. De a poco se sienten, de a poco se conocen. El cient\u00edfico le habla, le cuenta cosas que \u00e9l no entiende, pero por primera vez desde la jungla, siente un aire fresco, familiar. El cient\u00edfico lo quiere. Le hace pensar en su manada. Algunas noches, en completo silencio, lo deja salir de la jaula. \u00c9l se porta bien, sale, se estira. Come las galletas que le da con calma, disfrutando cada mordida salada con la paciencia que nos ense\u00f1a a tener el encierro. Son amigos. El cient\u00edfico le dice, aunque \u00e9l no entiende:<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n \u2014Juan, te llamas Juan. Sos mi juancito.<\/span><\/em><\/strong><\/p>\n <\/span><\/p>\n Un d\u00eda pasa algo. Lo despiertan r\u00e1pido, ruidosamente. El no se resiste, como siempre. Pero antes de sacarlo de su jaula le clavan una aguja en el lomo. Le duele el fr\u00edo acero quir\u00fargico. Chilla despacio pero de pronto siente sue\u00f1o, un sue\u00f1o pesado e insoportable que, desgraciadamente, ya conoce. Siente miedo pero entre las batas blancas, reconoce un brillo. Son los ojos del cient\u00edfico. De alguna forma, acepta lo que est\u00e1 por suceder.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Se despierta en una c\u00e1psula chica, apretada, fea. Est\u00e1 atado a un asiento reclinable que le curva la espalda. C\u00f3modo, pero apretado. Tranquilo, pero asustado. Escucha una sirena que indica que algo est\u00e1 por pasar. Siente un motor prenderse, primero suena suave y luego ruge. La c\u00e1psula empieza a moverse. Gira, en c\u00edrculos que de a poco lo sacuden de su asiento. No entiende qu\u00e9 est\u00e1 pasando, pero sabe que debe atravesarlo. Aguantar, como hizo siempre. Aumenta la velocidad y siente la tensi\u00f3n en su piel. Lo impulsan en una peque\u00f1a sonda de 1 metro a 100 km por hora, probando los l\u00edmites de su organismo. Siente un mareo que lo hace desvanecerse, pero resiste. Con todas sus fuerzas. No se va a desmayar. En el punto m\u00e1ximo de velocidad viaja a 120km por hora. Su cuerpo vibra, su mente soporta el peso del mareo. El puede hacerlo. No lo sabe, pero \u00e9l puede. La velocidad baja r\u00e1pidamente. Se abre la sonda y los ojos del cient\u00edfico lo miran con alegr\u00eda. Le dicen sin palabras que ya est\u00e1, qu\u00e9 ha pasado la prueba. Siente calma, calor, dudas. En menos de media hora ya est\u00e1 totalmente recuperado de la prueba de velocidad. Esa noche le dan carne cocinada, bastante. Come feliz, despacio, sin apuro, mientras el cient\u00edfico lo mira. Dice, aunque \u00e9l no lo entiende.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n \u2014Sos vos, Juancito. Vos lo vas a lograr.<\/span><\/strong><\/em><\/p>\n <\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n III<\/span><\/strong><\/p>\n Para \u00e9l, hoy es un d\u00eda como cualquier otro. Se despierta tranquilo en el patio interno y mira las hojas de pl\u00e1stico. Piensa en que le dar\u00e1n de comer hoy, hace varios d\u00edas que recibe comida de verdad, cocinada con cari\u00f1o. Pero hoy no es un d\u00eda como cualquier otro en La Rioja y algo est\u00e1 por pasar. \u00c9l lo intuye cuando ve las manos blancas del cient\u00edfico tom\u00e1ndolo con suavidad y siente, de nuevo, la jeringa en su lomo. Mientras se desvanece piensa en su madre, en su familia, en su amigo. Piensa en el d\u00eda de la c\u00e1psula. Teme lo que pasar\u00e1 cuando despierte.<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n Todo es perfecto. Ni una sola nube tapa el intenso cielo riojano. Una suave brisa recorre la llanura, detenida s\u00f3lo por la gran quebrada que asoma a un par de kil\u00f3metros de la base. El cohete Canopus II hace su \u00faltima prueba de presi\u00f3n antes de estar listo para la misi\u00f3n. \u00c9l no sabe nada de esto cuando se despierta en el laboratorio de la base, vestido completamente y con varios sensores en todo su cuerpo. Una nueva aguja evita que se despierte del todo y lo deja en un extra\u00f1o estado de calma. Intuye que algo grande est\u00e1 por pasar, que deber\u00e1 atravesar una prueba. La espera ansioso, listo. Est\u00e1 listo. Algo dentro suyo se lo dice, se lo grita, aunque las circunstancias que lo rodean sean tan impenetrables como los barrotes de la que fue su jaula. Sale, por primera vez en casi 1 a\u00f1o, al exterior. Ve el cielo de nuevo. El fuerte celeste inmenso brilla en sus ojos, le calienta el coraz\u00f3n. Recuerda la noche misionera, recuerda su jungla, el brillo de la luna en los ojos de su madre. Recuerda todo el amor que sinti\u00f3 en su vida, piensa en la luz tenue y centelleante de las estrellas. Lo introducen en la misma c\u00e1psula donde ya estuvo una vez, pero esta vez m\u00e1s preparada, m\u00e1s acolchada, m\u00e1s grande. Respira agitado porque teme, siente duda ante lo que est\u00e1 por pasar. Pero el cient\u00edfico lo mira por unos largos minutos, como tratando de leer su mente. Intenta con todas sus fuerzas transmitirle calma, seguridad. Sabe que su Juancito est\u00e1 a minutos de ser el primer astronauta argentino. Sabe que va a ascender en este cohete a 82 kil\u00f3metros de altura, pasando por mucho el l\u00edmite de la estratosfera, dando informaci\u00f3n crucial para el programa espacial argentino. Pero sobre todo, sabe que esta importante misi\u00f3n va a poner en riesgo la vida de Juan. Que todo el esfuerzo se ha puesto en su supervivencia, pero que a la tragedia nunca le import\u00f3 la preparaci\u00f3n de los hombres. Ahora \u00e9l siente ansiedad y miedo. Pero conf\u00eda, con todo su coraz\u00f3n, que \u00e9l lo lograr\u00e1. Que \u00e9l naci\u00f3 para esto. Que har\u00e1 historia. Entre l\u00e1grimas, 10 minutos antes del lanzamiento, se prepara para cerrar la escotilla de la c\u00e1psula de Juan. Le dice, antes de hacerlo:<\/span><\/p>\n <\/span><\/p>\n \u2014Que lindo si te pudiera volver a ver, Juancito.<\/span><\/strong><\/em><\/p>\n <\/span><\/p>\n Luis Cueto, ingeniero del Proyecto BIO, antes del lanzamiento.<\/span><\/em><\/p>\n <\/span><\/em><\/p>\n Dedicado a Juan, el primer astronauta argentino, el primero de los nuestros en acercarse a las estrellas. <\/span><\/em><\/strong> <\/span><\/p>[\/et_pb_text][et_pb_code _builder_version=\u00bb4.25.2″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb text_orientation=\u00bbcenter\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb] Augusto Villarreal<\/strong><\/span><\/p>\n \u00bfTe gust\u00f3 la nota? Seguilo en sus redes 👇<\/p>\n
25 de agosto de 2024<\/span><\/p>[\/et_pb_text][et_pb_image src=\u00bbhttps:\/\/urbe.com.ar\/revista\/wp-content\/uploads\/2024\/08\/banner-1.jpg\u00bb title_text=\u00bbbanner\u00bb disabled_on=\u00bboff|off|off\u00bb _builder_version=\u00bb4.27.0″ background_enable_image=\u00bboff\u00bb custom_margin=\u00bb5%|0%|5%|0%|true|true\u00bb custom_margin_tablet=\u00bb\u00bb custom_margin_phone=\u00bb6%|0%|6%|0%|true|true\u00bb custom_margin_last_edited=\u00bbon|phone\u00bb hover_enabled=\u00bb0″ global_colors_info=\u00bb{}\u00bb sticky_enabled=\u00bb0″][\/et_pb_image][\/et_pb_column][\/et_pb_row][et_pb_row column_structure=\u00bb1_2,1_2″ use_custom_gutter=\u00bbon\u00bb gutter_width=\u00bb1″ make_equal=\u00bbon\u00bb disabled_on=\u00bbon|off|off\u00bb _builder_version=\u00bb4.16″ background_color=\u00bb#ffffff\u00bb custom_margin=\u00bb||||false|false\u00bb custom_padding=\u00bb0px||0px|0%|false|false\u00bb locked=\u00bboff\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][et_pb_column type=\u00bb1_2″ _builder_version=\u00bb4.16″ background_color=\u00bb#ffffff\u00bb custom_css_main_element=\u00bbwidth: 60% !important;\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][\/et_pb_column][et_pb_column type=\u00bb1_2″ _builder_version=\u00bb4.16″ custom_css_main_element=\u00bb||width: 40% !important;||margin: auto;||display: flex;||flex-direction: column;||justify-content: center;\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][et_pb_code _builder_version=\u00bb4.16″ text_orientation=\u00bbcenter\u00bb module_alignment=\u00bbcenter\u00bb custom_margin=\u00bb2%||2%||true|false\u00bb custom_padding=\u00bb|6.7%||6.7%|false|true\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb]
A su memoria, su valent\u00eda y su historia, gracias por volvernos m\u00e1s grandes.<\/span><\/em><\/strong><\/p>\n <\/a>[\/et_pb_code][et_pb_image src=\u00bbhttps:\/\/urbe.com.ar\/revista\/wp-content\/uploads\/2023\/05\/WhatsApp-Image-2023-03-13-at-16.37.45.jpeg\u00bb title_text=\u00bbWhatsApp Image 2023-03-13 at 16.37.45″ align=\u00bbcenter\u00bb _builder_version=\u00bb4.26.0″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb custom_margin=\u00bb3%||3%||true|false\u00bb global_colors_info=\u00bb{}\u00bb][\/et_pb_image][et_pb_text _builder_version=\u00bb4.27.0″ _module_preset=\u00bbdefault\u00bb text_font=\u00bbTitillium Web||||||||\u00bb text_text_color=\u00bb#272727″ background_color=\u00bb#f2f2f2″ custom_margin=\u00bb112px|||||\u00bb custom_padding=\u00bb14px|14px|14px|14px|true|true\u00bb hover_enabled=\u00bb0″ global_colors_info=\u00bb{}\u00bb sticky_enabled=\u00bb0″]